Le Crusoé est une sorte de guinguette située sur une ile de la Saône, au nord de Lyon.
On y accède par bateau.
On y mange en terrasse, sous des tentes.
On peut se faire des ch'tites pétanques et surtout boire des ballons de rouge sur des transats au soleil pendant que les enfants se régalent.
On y écoute de la musique qu'on dirait sortie d'Amérique du Sud (j'y connais rien mais j'imagine que c'est de la salsa).
Et on se fait dorer au soleil en buvant tout et n'importe quoi pourvu qu'on ait l'ivresse.
Bref, c'est pas loin du paradis, tel que je l'imagine.
C'était la deuxième fois qu'on y déjeunait avec la blonde et son mari. Cette fois, ils avaient invité deux autres couples de blondes et de directeur marketing.
Au milieu des conversations nombrilistes (boulot / fringues / régime) où dominait l'envie de paraitre, j'ai réussi à me mettre minable en douceur. Heureusement j'ai été discret.
En rentrant, j'ai failli envoyer un sms a la blonde. Comme toujours, l'électricité était passée entre nous cet après-midi là et on a pensé très fort à se retrouver l'un contre l'autre (j'extrapole peut etre mais bon, je me trompe rarement).
Finalement j'ai préféré vomir aux toilettes et m'écrouler en ronflant sur le lit conjugual, c'était beaucoup plus de mon niveau.
Ah oui, j'oubliais, Michael est bien l'inventeur de la pop, il suffit d'écouter "
Blame it on the boogie".